Moin, Moin!
Ich möchte euch folgendes Lesestück nicht vorenthalten, am dem ich mich köstlich delektiert habe und eröffne hiermit gleichzeitig einen allgemeinen Thread zu Mark Twain.
"Wir erreichten Venedig um acht Uhr abends und bestiegen einen Leichenwagen, der zum Grand Hotel d'Europa gehörte. Zumindest glich es mehr einem Leichenwagen als etwas anderem, obwohl es, wenigstens auf dem Papier, eine Gondel war. Das also war die gefeierte Gondel von Venedig! - das Märchenboot, in dem die fürstlichen Kavaliere der guten alten Zeit das Wasser der mondbeschienenen Kanäle durchpflügten und mit der Beredsamkeit der Liebe in die sanften Augen patrizischer Schönheiten blickten, während der fröhliche Gondoliere in seidenem Wams seine Gitarre zupfte und sang, wie eben nur Gondolieri singen können! Das also ist die berühmte Gondel und das der prächtige Gondoliere! - das eine ein tintenschwarzes, verschossenes altes Kanu mit einem daraufgesetzten düsteren Leichenwagenaufbau, und der andere ein schäbiger, barfüßiger Gassenjunge, an dem Teile der Kleidung zur Schau gestellt waren, die einer öffentlichen Inspektion hätten vorenthalten bleiben sollen. Während er um eine Ecke bog und seinen Leichenwagen in einen schaurigen Graben zwischen zwei Reihen hochaufragender, unbewohnter Gebäude schießen ließ, begann der fröhliche Gondoliere plötzlich, getreu den Traditionen seiner Gattung, zu singen. Ich hielt es eine kurze Zeit aus. Dann sagte ich: 'Jetzt hör mal her, Roderigo Gonzales Michelangelo, ich bin ein Pilger, und ich bin ein Fremder, aber ich bin nicht gewillt, meine Gefühle von einem solchen Gejaule zerfleischen zu lassen. Wenn das nicht aufhört, muß einer von uns ins Wasser. Es genügt, daß meine langgehegten Träume von Venedig für immer dahin sind, was die romantische Gondel und den prächtigen Gondoliere angeht; diese systematische Vernichtung soll nicht weiterschreiten; ich werde unter Protest den Leichenwagen akzeptieren, und du magst unbehelligt deine Parlamentärsflagge wehen lassen, aber hiermit verkünde ich einen finsteren und blutigen Schwur, daß du nicht mehr singst. Noch ein Quieckser, und du gehst über Bord.'" (Mark Twain: Die Arglosen im Ausland, S. 192 f.)
